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        她坐下，随手将自己的筷子在碗沿碰齐，又将许宣那一副递给他。窗外河灯一盏盏亮起来，她转头去看，许宣给她盛汤，碗放下时，轻轻唤了一声她的名字。

        不是青姑娘，也不是方才街上人人都喊的那个称谓。

        “薇欧拉。”

        她回过头：“嗯？”

        窗边的光就在这时裂开了。

        没有碎裂声，也没有黑水涌来。那座小院像一幅终于晾干的画，从边缘一点点淡去。许宣来不及再说话，先伸手抓住她，另一只手撑住正在消失的桌面。

        她看见他掌心里也浮起一点金色。

        这一次，回去的路终于认得他了。

        “别松手。”她立即道。

        “不松。”

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